De la escritura

A veces parece que el mundo no es más que un texto que está escrito desde hace mucho tiempo, hace tanto que ya ni se recuerda quién o quiénes lo escribieron, pero cada línea se conserva intacta a pesar del paso de los años y de las lecturas. A veces parece que cada palabra tuviera un lugar en ese texto, que cada una estuviera en su sitio, asociada a otras que se asocian a ella y entre ellas, hermanadas en comuniones perfectas, impecables, sin sentidos que no buscan nada, que se mantienen en la eternidad de su escritura absoluta. Como si cada línea, cada palabra, cada letra tuviera su lugar, su espacio absoluto, su posición y sus relaciones; escritas todas para algo y en un orden. A veces parece que ese texto es tan hermético y que a mi no me tocó ningún lugar en él, que mi destino parece igual de sellado que el texto mismo, condenado a no creer en el sentido y a nunca pertenecer al texto, testigo eterno de la simpleza de la vida y de mi incapacidad para pensar que la vida es simple.